Emigro en vano
en todas las ciudades tomo el mismo café
y me resigno ante la cara impasible del camarero.
La risa de las mesas cercanas
perturba la música de la tarde.
Una mujer camina por última vez.
En vano yo emigro
y me aseguro de mi exilio.
En todos los cielos hallo una luna creciente
y el silencio terco/obstinado de las estrellas.
Mientras duermo hablo
una mezcla de lenguas
y de gritos de animales.
La habitación donde me despierto
es la misma en la que nací.
Emigro en vano.
El secreto de los pájaros se me escapa
al igual que el imán de mi maleta
que se abre
en cada etapa del viaje.
Abdellatif Laâbi (1942, Fez).
